Sin título

despiertan sucios los sueños
tirados mendigos
versos proscritos
muros de papel
al norte del olvido
hay una azotea abierta
una escopeta cargada, siempre
unas manos disfrazadas de compasión
una sangre roja, heroína, prófugos y malditos
escapados, de alguna maltratada canción
donde eyaculan los versos
allí, se pierden la vísceras
entre espada y pecho
brota una nostalgia
una ignominia narrada
una prostituida, sinrazón.

[am]

Photo: #banksy