De
todos los males, errores que he sufrido. Escribir a sido el mejor de ellos. A
pesar de no saber lo que hago, ni el rumbo ni siquiera el porqué, estoy
latiendo constantemente entre las letras que me persiguen. En la soledad de los
momentos arrinconados por la nostalgia, que brillan cada vez con menos
intensidad. En medio de la agraciada soledad del cuervo blanco, que se define
por ser diferente en tan poco, mas diferente de quien le rodea, el no es negro
y amargo como los demás. Poesía hecha vida, hecha soledad y recuerdo. Verdad y
mentira. Equilibrios dantescos perseguidos entre tinieblas de días y ilusiones
que jamás llegarán a buen puerto. Equidad de tormentos mal formados, distancias
y soledades que no aguantan el precio de la verdad.
Una
vez más me desarmo ante la redundante y obsoleta verdad que me rodea. Tan necio
que me digno en latir entre los pechos de la vida. Tan maquiavélico, que aún
creo tener un ápice de ilusión escondida en la mañana que despierta. Tan
rotundamente testarudo, para confiar que haya en alguna esquina/rincón perdido
de este maldito mundo tu nombre escrito, el de quizás otro cuervo blanco y
esquivo. Que con su aleteo vibrante, quiera seguir esta senda de locura, mal
llamada vida.
[am]
Photo: Guadalajara, México [am]
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